يوم يذهب الزبد جفاء

هناك، بين أروقة الذكرى تتهادى المشاهد، طيبها وسيئها، يتداعى ما أكره منها، وينطوى فى ركن قصى من العقل، فيما يلوح لى ما أحب، فيبرز إلى سطح الوعى مؤكدا أن ما ينفع الناس يمكث فى الأرض، وأما غيره فتذروه الرياح، ويصبح نسيًا منسيًا.

وككل عام، يأخذنى عرسه الثقافى بكليتى، أهفو كطفلة فرحة بثوبها العيدى الجديد، أنطلق إلى أرضه ليس لأحتفل بين الأصدقاء بإصدار جديد لى فحسب، بل لشعورى بأنى العروس الوحيدة لذلك العرس، كل هذا نظم من أجلى أنا.

. وما كل هؤلاء النازحين المتزاحمين المتحلقين حول بواباته سوى مدعوين إلى عرسى. 

هكذا كان ومازال شعورى بمعرض القاهرة الدولى للكتاب لحظة انطلاق كل دورة من دوراته، لا يختلف ذلك الشعور على مدار سنى عمرى، كونى قارئة أم كاتبة، أم زوجة كاتب أو شاعر، أو مجرد طفلة يغلبها الفضول نحو حبيب طفولتها الأول.. المعرض. 

أقف بين قاعاته المتطورة وشوارع ساحاته، أنظر حولى لكل هذا الترف من مطاعم وكافيهات ومسارح متنقلة، لأبتسم فى حسرة، مستدعية بذاكرتى هذا الشق الأطيب من صباى.. معرض الكتاب فى مكانه القديم بمدينة نصر، والذى كان شاهدا على تفتح أول لقراءاتى، ودهشتى المتأججة نحو هذا الكم من المعرفة والعناوين، لا يؤففنى سوء تنظيم، ولا تردى حال الخيم والأجنحة، ولا ذلك التراب الذى يغطى كل شىء حولنا حتى ملابسنا، بل ننفضه عنا وعما اقتنيا من عناوين ونحن نعبر بوابته بعد انتهاء معركة محببة خضنا غمارها بفرحة... لنباهى أصدقاءنا بما اشترينا..

تسعينيات لم يكن للمحمول بيننا مكان، ولا للكتاب الإلكترونى ظهور، ولا للكتاب المسموع ذكر، فقط أوراق تلاطفها أيدينا ونربت على أغلفتها بحنو، كأنما صارت جزءا منا.. مشدوهين كنا نحو عناوين جديدة، عناوين جادة، صنعت فارقا معرفيا، وزخما وجدالا ثقافيا على مدار سنين طوال، وقت كان من يكتب هم العارفون وليس الهواة، وقت كان النشر صناعة ورسالة، فيأبى القائمون عليه إلا أن تكون رسالته ذات هدف ووعى، لا مجرد هادف لربح مادى، فلا يعنيه ما يُنشر ومن يكتب، حتى صارت هناك آلاف آلاف الكتب، لكنها فى معظمها غثاء لا شىء فيه.. هكذا صار عدد من يكتبون أضعاف من يقرأون!

أزفر فى ضيق وصوت الأغانى الحديثة المنطلق من أحد الكافيهات ذات الاسم الشهير يخترق أذنى، لأفيق ناظرة إلى هذا الكم من الزائرين والذين تفوق أعدادهم أعداد من يدلفون إلى الأجنحة، وأعداد من يقتنون الكتب فعلا، فتنتهى زيارتهم عند الكافيهات والمطاعم فى ساحة المعرض المتطورة..

أدير وجهى فأصدم بطابور لا نهاية له من الصبية والصبايا، من يطلقون عليهم بلغة العصر underege

لأدرك أنهم fans كاتب لم يتخط الثلاثين من عمره وربما أقل بكثير، يكتب ما يشتهون من قصص رعب أو تنمية بشرية، لكنه يبيع آلاف النسخ.. أتساءل بينى وبين نفسى: ترى كم كتابا قرأ ذلك الكاتب ذو الfuns، بل كم من المعارف والخلفيات التى تشبع بها ورأى فى نفسه أحقية أن ينطلق نحو الكتابة؟ 

أسحب ناظرى بعيدا بعيدا، بينما تحتل مقولة عباس العقاد المساحة الأرحب من ذاكرتى: (لا أحب الكتب لأننى زاهد فى الحياة.. ولكننى أحب الكتب لأن حياة واحدة لا تكفينى).

 

المصدر: بوابة الوفد